Vos plus beaux poèmes
Quatre heures.
Mercredi 20 Juin 2007 à 18h35
Il est quatre heures. Le temps passe vite. Trop. Pourtant il est quatre heures. Plus que quatre heures. Et l’infini. Sans personne. Que faire ? Rien Tout. Pourquoi ? Irrémédiable. Plus que quatre heures. Et l’éphémère irrévocable. Elle me dit Plus que quatre heures. Je lui dis Aimer ? Mais en vain. Plus que quatre heures. Il le faut Communiquer Toucher Embrasser Avant la fin. Mais il est quatre heures. Le temps presse. Profiter ? Oui, Mais trop tard. La question se pose, Car la vie est courte. Toujours aimer. Et le montrer. Il est huit heures. Je vous aime.
